Женщина каждый день передавала почтальону письмо с одним и тем же адресом, но никогда не получала ответа: почтальон решил выяснить, что здесь происходит 😲😱
Почтальон привык к своему утреннему маршруту. Среди всех адресов всегда был один, который вызывал у него особое чувство — дом пожилой женщины, что жила одна в небольшой квартире на первом этаже. Каждый день она встречала его с конвертом в руках, аккуратно подписанным одним и тем же адресом. Всегда одно и то же имя получателя, один и тот же город, одна и та же улица.
— Доброе утро, — кивала она ему.
— Доброе утро, — отвечал почтальон, протягивая руку за письмом.
— Не заблудится, правда? — спрашивала она каждый раз.
— Не заблудится, — кивал он, как обычно.
Однажды, преодолев колебания, он спросил, почему писем приходит так много, а ответа — ни одного.
— Скажите, а вам… приходят от него ответы? — спросил он осторожно.
Женщина прижала к груди сложенный лист бумаги, словно боясь, что он его отнимет.
— Нет, не приходят. — Она опустила глаза.
— Может, он занят?
— Может, — сказала она и улыбнулась печально. — Мой сын всегда был хорошим мальчиком. Обязательно бы ответил, если мог.
Почтальон почувствовал что-то неприятное внутри. Каждый день — одно письмо. Каждый день — без ответа.
— Простите, — выдохнул он, — а можно спросить… почему вы пишете так часто?
Женщина глубоко вздохнула.
— Потому что иначе я забуду его голос. Забуду его смех. В этих письмах я разговариваю с ним, как раньше.
Вечером, не выдержав, почтальон поехал по адресу, куда слал письма. И тут он увидел кое-что страшное и очень неожиданное 😢😢 Продолжение 👇👇
Выяснилось, что человек, которому они предназначались, погиб много лет назад.
На следующий день он снова стоял у двери той пожилой женщины.
— Доброе утро. — Она улыбнулась, протягивая новое письмо.
— Я ездил туда, — сказал он, с трудом подбирая слова. — Мне нужно рассказать вам правду.
Женщина посмотрела на него спокойно.
— Ваш сын… он погиб, — проговорил почтальон.
— Я знаю, — кивнула она тихо. — Я знаю уже давно.
Он растерялся.
— Почему же… письма?
— А вы никогда не теряли самого дорогого человека? — спросила она так мягко, что он едва не задохнулся. — Если перестану писать, значит, придётся признать, что его больше нет. А я не готова.
Он молчал. Потом осторожно сказал:
— Я могу приходить к вам. Могу слушать, если вы захотите рассказать что-нибудь.
Женщина удивлённо посмотрела на него — и впервые за долгое время улыбнулась по-настоящему.
— Спасибо. Вы очень добрый человек.
С тех пор он больше не носил её писем. Но каждый день приходил к ней — просто чтобы послушать её истории. И в этих рассказах сын всё ещё жил.
